New Yorker: Reviviendo el punk venezolano, la música de la revolución

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Camila Osorio

El 19 de septiembre, José Guillermo Mendoza conducía por el noreste de Caracas, Venezuela, hacia la oficina de una organización de derechos humanos llamada Provea, para entregar mil inserciones impresas para un nuevo disco dedicado a la historia del punk rock venezolano. Mendoza tenía cuarenta y tres años y trabajaba para la imprenta que había hecho los folletos, pero no sabía qué había en ellos y nunca había oído hablar de la música punk. Alrededor del mediodía, un par de policías lo detuvieron en un puesto de control de rutina, notaron los folletos y pidieron revisarlos. “Este es material subversivo”, dijo un oficial. Lo arrestaron y lo llevaron al Helicoide, un edificio que se concibió como un centro comercial pero que ahora es un centro de detención y una sede de la policía de inteligencia de Venezuela. Con forma de pirámide y sentado en la cima de una colina con vistas a los barrios marginales de la ciudad, el Helicoide se ha convertido en un lugar famoso donde los prisioneros políticos son detenidos y torturados. La noticia del arresto de Mendoza pronto volvió a Provea. “Se las arregló para llamar a su jefe a la imprenta, y esa persona nos llamó de inmediato”, me dijo Rafael Uzcátegui, que tiene cuarenta y seis años y dirige la ONG. Uzcátegui envió abogados a la prisión para obtener más información. “Pensé que tal vez los oficiales querían dinero, o tal vez un intercambio: que estarían de acuerdo en liberarlo para detener a una de nuestras personas de Provea”, dijo.

Venezuela se encuentra en medio de una crisis política. En 2017, el presidente Nicolás Maduro creó un nuevo cuerpo legislativo para deslegitimar a la Asamblea Nacional liderada por la oposición. Esto llevó a protestas masivas, que el gobierno enfrentó con represión, y el encarcelamiento de los líderes de la oposición. En 2018, Maduro celebró (y ganó) una elección presidencial amañada. (Decenas de países ahora se niegan a reconocer a Maduro como el jefe de estado legítimo). Provea, que documenta las detenciones arbitrarias de la oposición y las ejecuciones extrajudiciales, es un viejo enemigo del gobierno de Maduro, que lo acusa de ser “financiado por el imperio”. (Provea ha recibido apoyo financiero de la ONU, países europeos y la Fundación Ford, entre otros).

Durante dos años, la ONG había trabajado para producir un nuevo disco que compila canciones punk de los años ochenta y noventa en protesta por la corrupción y la represión. Uzcátegui se enteró que lo que llamó la atención de la policía en el folleto fue una foto tomada por un famoso fotógrafo anarco-punk llamado Nelson Garrido. La foto, inspirada en una famosa canción de punk-rock que denuncia la corrupción de un ministro del gobierno, mostraba a un oficial militar con una boina roja (una marca registrada de Hugo Chávez, el ex presidente), con la cabeza de un cerdo y dólares estadounidenses en el bolsillo de su pecho y cables eléctricos cayendo de sus hombros. “Significa que es un enchufado”, me dijo Garrido, lo que significa un político bien conectado que se beneficia de los fondos del gobierno. El oficial está flanqueado por dos soldados paramilitares enmascarados con armas de fuego. Los tres se paran frente a una mesa con una calavera, muñecas rotas, plátanos y dos estatuas en miniatura, uno de Chávez y otro del otro ex presidente, Carlos Andrés Pérez, quien gobernó Venezuela en los años setenta y noventa.

Uzcátegui entró en pánico cuando supo el motivo de la detención de Mendoza. El gobierno de Maduro no tiene sentido del humor y no ha dudado en encarcelar a quienes se burlan del presidente. Entre los críticos, a Maduro se le conoce a veces como Maburro, una obra de teatro con la palabra española “burro”. El año pasado, los servicios de inteligencia militar arrestaron a dos bomberos después de compartir un video en las redes sociales en el que uno de ellos condujo a un burro a un estación de bomberos, fingiendo que el animal era el presidente en una visita oficial. (Ambos hombres negaron haber hecho el video). Fueron acusados ​​en virtud de una ley de 2017 llamada Ley contra el odio por la tolerancia y la coexistencia pacífica, que permite al gobierno encarcelar a una persona por hasta veinte años si se le acusa de instigar el odio. Los bomberos fueron liberados un mes después de su arresto, pero Uzcátegui temía que Mendoza pudiera ser acusado bajo la misma ley.

Uzcátegui contactó a Garrido, y los dos decidieron correr la voz. En ese momento, el gobierno estaba tratando de mejorar su imagen internacional liberando prisioneros políticos, esperando usar esto para su ventaja. Uzcátegui alertó a la ONU, a la Comisión Interamericana de Derechos Humanos y a varios activistas. Garrido contactó a artistas en Venezuela, Chile y Argentina, quienes publicaron sobre el arresto en las redes sociales bajo el hashtag #LiberenAJoseMendoza. La campaña funcionó. Veinticuatro horas después de su arresto, Mendoza fue liberado, ileso, sin juicio ni explicación adicional. Se compartieron fotos de Mendoza en las redes sociales, sonriendo fuera del Helicoide, aunque se negó a discutir lo que sucedió con la prensa. (No respondió a una solicitud de comentarios). Según Uzcátegui, durante las veinticuatro horas de Mendoza en el Helicoide, fue interrogado sobre el folleto, aunque no sabía quién había escrito los insertos o quién había tomado la foto. . “No sabía qué era Provea”, me dijo Uzcátegui. “Ni siquiera sabía lo que significaba la palabra “punk” .

En la mayoría de los países latinoamericanos, la radio venezolana está dominada por el reggaetón. Pero, como Uzcátegui explica en “Educación anterior”, una colección de ensayos sobre el punk rock venezolano que Provea está lanzando con el disco, el país una vez tuvo una gran escena punk que estuvo afiliada a un período previo de agitación. En 1983, los precios del petróleo cayeron y la moneda del país se depreció dramáticamente. En los años siguientes, la inflación se disparó a los dos dígitos, los salarios se redujeron en más de la mitad y la tasa de pobreza se duplicó. El gobierno anunció medidas de austeridad en 1989, lo que provocó un movimiento de protestas llamado El Caracazo, que fue brutalmente reprimido, dejando a cientos de personas muertas. En medio de esa crisis, los adolescentes de clase media y alta (incluido Uzcátegui) que criticaban al Estado y podían permitirse viajar al extranjero y comprar discos, comenzaron a escuchar bandas británicas y estadounidenses, incluidos los Sex Pistols y los Dead Kennedys. En este contexto, nació la escena punk venezolana.

Proliferaron docenas de bandas, pero ningún grupo fue tan famoso como Sentimiento Muerto (Dead Feeling). “Necesitábamos expresar la angustia que teníamos al ver al país convertirse en una mierda”, dijo una vez el cantante principal a un entrevistador. La banda creó una especie de superhéroe punk llamado Doctor SM, quien, en los cómics producidos por el grupo, luchó contra la corrupción en el Banco Central de Venezuela, evadió a la policía y resolvió las peleas callejeras (a veces con la ayuda de su amigo, el Sr. Calipso).  Otros grupos expresaron ansiedad y frustración similares, incluidas bandas como Desorden Público (“Aquí se produce mucho petróleo / Se roba mucho dinero en las carteras”), el grupo de mujeres Psh-Psh (“Alto a la represión / No más hiperinflación” ) y Víctimas de la Democracia (“Vimos los cadáveres comidos por las balas del orden / Cuerpos, muchos cuerpos, enterrados vivos, enterrados muertos”).

Los músicos en los grupos no eran virtuosos. “Estas eran letras de niños pequeños que eran mejores para pensar que para tocar, que preferían leer libros en lugar de partituras, que eran mejores para vivir que para practicar escalas”, Asier Cazalis, el cantante principal de una banda llamada Caramelos de Cianuro , escribe en el prólogo de “Educación anterior”. Algunas bandas llegaron a los festivales de rock latinoamericanos, pero la mayoría permaneció bajo tierra, tocando en universidades públicas para otros jóvenes con frustraciones similares. “Estábamos contentos y no lo sabíamos”, escribe Cazalis.

Cuando Chávez llegó al poder a fines de los noventa, y el precio del petróleo volvió a subir, trayendo prosperidad económica, la escena punk se dividió. Algunos grupos continuaron criticando al régimen (el grupo Deskarriados lanzó una canción sobre vivir en un “maldito estado militar” en 2002), pero otros músicos se alinearon con el gobierno. El cantante principal de la banda de punk Los Residuos se convirtió en el ministro de cultura y ahora es el presidente de una estación de televisión dirigida por el gobierno. Según Uzcátegui, esta división “destrozó la esencia del punk venezolano”, y pronto dio paso a otros géneros, incluido el neo-punk, que se inspiró en bandas como Green Day y se centró menos en la política y más en la angustia de los adolescentes.

La crisis política de los años ochenta y noventa palidece en comparación con lo que está pasando Venezuela en este momento. La hiperinflación ya no está en los dos dígitos; Algunas estimaciones lo sitúan en torno al millón por ciento. La escasez de alimentos y medicamentos es común, y las protestas generalizadas se han encontrado con una represión sistemática: un informe reciente de la ONU documenta a miles de disidentes que han sido asesinados por escuadrones de la muerte progubernamentales. Y, sin embargo, no ha habido un resurgimiento de la música antigubernamental. “Todos solían cantar enojados sobre lo jodidos que estábamos”, dice el prólogo del libro de Provea. “Y ahora, que estamos realmente jodidos, nadie canta enojado. Porque para cantar enojado necesitamos energía, necesitamos dinero, necesitamos dignidad ”.

Provea está intentando revitalizar el punk para una nueva generación. Parte de ese esfuerzo fue encargar el álbum, que fue grabado por una banda llamada Agente Extraño (Strange Agent). “Estamos reactivando el movimiento punk venezolano”, me dijo Ernesto (Hard Strings) Rojas, el cantante principal. El álbum incluye versiones de las bandas clásicas: Deskarriados, Victimas de la Democracia y Sentimiento Muerto. “Creo que hicimos algo similar a una exhumación”, me dijo Rojas. Más de tres millones de personas (el diez por ciento de la población) han huido de Venezuela en los últimos cuatro años, incluidos muchos de los músicos del país. “Muchas de esas bandas no grabaron sus canciones, solo las tocaron en conciertos”, dijo Rojas. “Tuvimos que contactar a los músicos que dejaron el país, para aprender a tocarlas”. Rojas y su banda también incluyeron una de sus propias canciones, “Limbo mental”, que promete que la música punk, a diferencia de otras formas de arte, aumentará. para resistir el Estado: “La prensa ya no escribe / la televisión no transmite / la radio habla en voz baja”, pero la música “le dirá al rey, que está desnudo, que su reino de sangre llegará a su fin”. los músicos sabían que podrían enfrentar repercusiones por ser francos. “Teníamos miedo cuando detuvieron al tipo de la imprenta”, me dijo Rojas. “Tenemos que cuidarnos a nosotros mismos. Pero también pensamos, ya nos quitaron todo. ¿Qué más pueden llevarse?

El sábado 19 de octubre, Provea ofreció un concierto gratuito con Agente Extraño en Caracas, como parte de una campaña llamada “Música por medicinas”, durante la cual los miembros de la audiencia intercambiaron medicamentos sobrantes por una copia del nuevo disco punk. Los medicamentos para la hipertensión son escasos en el país, me dijo Uzcátegui, y los antibióticos son demasiado caros para que muchos los compren. Provea distribuye el medicamento que recibe a las organizaciones sin fines de lucro de atención médica en todo el país. “Los miembros de la familia de los que murieron, o los que dejaron el país, pueden tener algo que compartir con el resto”, dijo Uzcátegui. Pero también es una oportunidad para cantar canciones que denuncien al gobierno por su corrupción y represión, y enviar a los políticos un mensaje simple: el punk, en Venezuela, no está muerto.

Original en: https://www.newyorker.com/culture/culture-desk/reviving-venezuelan-punk-the-music-of-revolution

SM en vivo: La selección de Veneco

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El último podcast de Veneco fue un especial de la banda Sentimiento Muerto, de sus canciones de su primera época, claramente influida por el punk y las letras sociales de Alberto Cabello, aunque algunos lo nieguen ahora. Además de las canciones aportadas por un par de amigos, como Felix Allueva de la Fundación Nuevas Bandas, los temas fueron rastreados por internet. Estoy seguro que muchas personas tienen grabaciones en vivo de esta banda, con buen sonido, que ojalá algún día se animaran a poner libres en las redes. Lo que no se comparte se olvida, y en Venezuela tenemos una memoria bastante corta. Acá coloco el enlace de descarga a una carpeta ZIP con todos los temas, sin la mezcla del podcast, en formato WAV. El archivo pesa más de 500 mb, así que paciencia si no querías un formato comprimido que disminuyera lo que ya era una grabación precaria.

Descarga: https://mega.nz/#!xO5FXaya!y1vpptVuS0FjTzJmGbePtQXalj5s35mMIdaRg9Y9Hxw

El track list es

1) Prejuicios (UCV 024)
2) Ella me quiere (Mata de Coco, 1991)
3) Alerta (Puerto Ordaz, 1988)
4) Culebrón (Mata de Coco)
5) Cabeza (Rock en el Ruedo)
6) Qué es lo que te pasa (Rock en el Ruedo, archivo FNB)
7) Educación anterior (Celarg, 1988)
8) Estado alucinando (Teatro Rafael Guinand, archivo FNB)
9) Crimen (Puerto Ordaz, 1988)
10) Una mirada dice todo y dice nada (Celarg, 1989)
11) Manos frias (Maracaibo, 1987)
12) Miraflores (Sin fecha)

Bonus tracks (No aparecen en el podcast)

13) El Sistema (II FNB, 1992)
14) Un tono (Teatro Rafael Guinand)

Veneco #10: Especial postpunk venezolano

Ante la inminencia de la imposición de un fraude Constituyente, que aboliría la Carta Magna de 1999, nuestras almas atormentadas buscan consuelo en los sonidos oscuros del post-punk realizado en Venezuela. En este programa hacemos un repaso de las bandas pioneras del género en el país, despidiendo con un par recientes. Los 60 minutos se fueron volando en esta edición de Veneco, por lo que se quedaron muchas bandas sin radiar, que dejaremos para un próximo especial. Suban el volume a su PC y continúen en resistencia.

Track list

1) Cero a la Izquierda “Falsos idolos”
2) Seguridad Nacional “Danza de los demonios”
3) Psh-Psh “Oigo voces”
4) Los Gusanos “El color del horror”
5) Sentimiento Muerto “Cabeza” (En vivo Rock en el Ruedo, 1988)
6) El Enano de la Catedral “Chirere”
7) Claroscuro “La ceniza”
8) Agente Extraño “Sumérgete”
9) Holy Hands “Nada”

17.02.90: Sentimiento Muerto y Zapato 3 en Barquisimeto


El 17 de febrero de 1990 Sentimiento Muerto, Zapato 3 y WAG se presentaron en el Anfiteatro “Oscar Martínez” de Barquisimeto. Las dos primeras bandas habían editado sus primeros discos, y traían a la capital crepuscular una muestra del “rock en tu idioma” de factura criolla. El recital contó con una asistencia respetable, que bailó pogo con el tema “Descargar” de los Muertos y rockeó con los temas de Zapato. ¿Quién teloneó por Barquisimeto? No lo recuerdo. Lo que sí es que después me fui caminando a casa, satisfecho. Aca dejo una digitalización del pedazo de entrada que aun conservo.

Memorias de un venezolano en la decadencia (I)

En el año del cataplún, en 1990, Barquisimeto era un gran pueblo con menos de un millón de habitantes, equidistante entre los campos petroleros del Zulia, el núcleo económico del país, y Caracas, el centro simbólico del poder. De mentalidad provinciana, con 4 ó 5 cines comerciales y un solo teatro, las expresiones culturales giraban en torno al folklore sonoro del cual la ciudad mostraba su pecho inflado de orgullo frente a todo el país. Esta circunstancia, por la que Barquisimeto era conocida como capital musical de Venezuela, era muy bueno para todos y todas… menos para quienes nos gustaba la música rock. Entre el espanto y el desprecio, algunas bandas de rock intentaban sobrevivir bajo los crepúsculos larenses sin mucha suerte: con alquileres de sonido prohibitivos, sin espacios para presentarse , con estudios de grabación inalcanzables por su costo, sin canales para mostrar y circular sus precarias grabaciones. Como si lo anterior no fuera suficiente, entre los ambientes de izquierda, que gozaban de buena salud en aquella tierra semidesértica de cujíes y tunales, el rock era visto, palabras más palabras menos, como una muestra irrefutable de la penetración degradante del imperialismo norteamericano. Ser rockero, en síntesis, era toda una proeza que no muchos podían sobrellevar con estoicismo y dignidad.

Las estaciones de amplitud modulada (AM) del espectro radiofónico local eran, por decirlo elegantemente, refractarias a las bandas cultoras del rock and roll en cualquiera de sus géneros. Las estaciones de frecuencia modulada (FM), que a pesar del poco tiempo de transmisión eran las más populares, se decantaban entre los estilos denominados tropicales y esos sub géneros que calzaban dentro del impreciso concepto de “adulto contemporáneo”. Por eso era posible, en determinados horarios y programas especializados, escuchar alguna agrupación de pop rock que estuviera punteando en la lista mundial de los más vendidos, pero nada más. No valían trucos baratos como aquello de telefonear insistentemente, simulando diferentes tonalidades de voz, para hacer peticiones de temas de nuestros artistas preferidos.

En aquel valle de lágrimas en donde sufríamos y llorábamos los rockeros guaros, en medio de la mayor de las soledades –recuérdese que eran días en dónde no existía internet ni la televisión por cable-, sin embargo, teníamos un salvavidas del cual nos aferrábamos con todas nuestras fuerzas: Radio Nacional de Venezuela (RNV). En dicha época este circuito radial con alcance a toda la república, que transmitía desde la lejana Caracas, no era el refugio de los evangélicos y predicadores que la caracterizan en este 2009, cuando esto se escribe. RNV saludó la década de los noventas siendo una estación que se parecía bastante a esas emisoras de servicio público administradas por Estados en otras latitudes. Tenía, como no, su noticiero y sus programas “educativos”, pero en horas de la tarde, lo cual se acrecentaba en el horario para noctámbulos, una serie de locutores desarrollaban diferentes programas destinados a melómanos, entre los cuales se encontraban varios que dedicaban sus espacios a la siempre incomprendida música rock. Por aquellos presentadores y presentadoras elevábamos nuestras plegarias, diariamente, a la Divina Pastora.

Uno de ellos, cuyo nombre he depositado en el barril sin fondo de mi memoria, conducía un programa todos los lunes entre, si mal no recuerdo, las 9 y 12 de la noche. Con vocación pedagógica, iniciaba su recorrido musical desde el rock and roll de los años 50´s, con generosidad de nombres y detalles, subiendo, a medida que caminaba el horario de transmisión, a las décadas de los 60´s, 70´s y 80´s, en donde finalizaba su viaje musical. Aquel programa era casi una biblia del rock, recibiendo reportes telefónicos de audiencia desde los rincones más apartados del país.

Sin embargo, nuestros locutores estrellas eran la pareja que asumía la programación a finales de la tarde entre lunes y viernes: Polo Troconis y Maritza Esparragoza. Por separado, o realizando programas en conjunto, cada uno radiaba las novedades musicales del rock iberoamericano, un género que bajo la etiqueta de “rock en tu idioma” se expandía como una taza de café ladeada sobre el mantel, tanto por el continente como por la denominada madre patria. En aquellos programas escuchamos por primera vez, o aumentábamos nuestro magro repertorio, las propuestas que con el tiempo se volvieron icónicas del movimiento de rock sudaca. Nuestras reverencias eran para las canciones, que cuidadosamente grabadas en formato cassette eran atesoradas como doblones de oro, de producciones o agrupaciones que no habían sido editadas en Venezuela. Fue así como escuchamos nombres ajenos que luego formaron parte de nuestro acervo: Patricio Rey y los Redonditos de Ricota, Sumo, Los Abuelos de la Nada, Barricada, Leño; o canciones desconocidas de algunos de los héroes de nuestro panteón: Fito Páez, Charly García, Soda Stereo, Miguel Ríos, Duncan Dhu, Caifanes, Enanitos Verdes, Los Prisioneros, Miki González, Radio Futura, entre otros. Además, para nuestro total y absoluto deleite, Polo y Maritza radiaban bandas venezolanas, desde las clásicas como La Misma Gente, como las propuestas nuevas como Sentimiento Muerto, Desorden Público, Zapato 3, Seguridad Nacional, El Enano de la Catedral, Spias o Los Gusanos, por nombrar algunas. Debido a RNV, creíamos que, como mahometanos, Caracas era la meca a la cual teníamos que peregrinar de vez en cuando para ser rockeros de verdad.

Si tenías una banda y grababas algún tema, el non-plus-ultra de aquel tiempo era que te programaran en Radio Nacional. Por estas emisiones de RNV nos informábamos de los escasos conciertos que hacían en la ciudad, o escuchábamos saludos de los panas y vecinos a la pareja, de la cual comentábamos, en nuestras conversaciones cotidianas, como si fueran nuestros amigos de toda la vida. Pero como dicen, que de lo bueno hay poco, a mediados de los noventas alguien de arriba decidió reestructurar la programación y dejar fuera al rock en tu idioma, cosa que nadie protestó, ni siquiera las bandas locales que tenían en RNV la única ventana de difusión radial a todo el país. Después se desarrollarían otras propuestas, tanto en FM como en televisión, que de alguna manera mantuvieron cierto nivel de información y difusión. Sin embargo, las emisiones de Polo y Maritza llenaron un espacio, cuando más nadie lo hacía, de programar la música que tanto amábamos y que nadie más se atrevía a poner al aire, lo cual los ubica, convenientemente, en el museo inexistente de los cultores del rock en Venezuela. (Publicado en Exilio Interior edición 2)

20/20: Recuerdos de la Soda Stereo venezolana (casi)

20/20
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Corrian los primeros años de la década de los 90´s y las grandes disqueras locales intentaron promover “rock venezolano”. Tras el éxito de la generación de los solistas de los 80´s (Yordano, Franco de Vita, etc), para oxigenarse los sellos apostaban a los nuevos talentos, coincidiendo con el boom del rock cantado en español que cruzaba el continente. Esta relación de las disqueras con las bandas fue más conflictiva que otra cosa, pero dos referentes cosechaban un relativo exito (Sentimiento Muerto y Desorden Público), como para continuar buscando la banda que reventara la lista de más vendidos. En 1992 un subsello de Rodven, SPI, lanzó su primer larga duración con 20/20 y su “Sólo dependo de ti”, contando con la producción de Frank Quintero.  

A pesar de contar con una sólida producción y algunos arreglos muy logrados, 20/20 no pasó de este debut. Uno de los temas del disco, Cuanto Mas, sonó con insistencia en algunas emisoras, pero el bajo nivel de ventas y una irregular promoción por parte de la disquera, abortaron lo que pudo ser una banda que prometía mucho más de sí.  A pesar de que la banda, un trio compuesto por Manel, Angel de Taramona y Ulises Millan, contaba con cierta trayectoria bajo otros nombres (Hydra…), quienes frecuentábamos los conciertos de la época preguntábamos de dónde habian salido estos repentinos ungidos con la gracia de un gran sello -bendición que no lograban bandas con más carrera y reconocimiento-. Las malas lenguas llegaron a asegurar que era un grupo de laboratorio. Quizás había un poco de esto, pues eran bastantes las semejanzas con Soda Stereo, la banda que con “La ciudad de la furia” se habia convertido en la puntal del mal llamado rock latino en MTV. El sonido de este primer y único disco de 20/20 era, efectivamente un compendio de los albums “Soda Stereo”, “Signos” y la propia “En la ciudad de la furia”, llegando las similitudes a la temática, manera de componer y abordar las letras y en la forma de cantar.

A pesar de que la mano de Frank Quintero, percusionista local y compositor de gran valía, es evidente a lo largo del disco, brindándole coherencia y cierta densidad al debut, también restó puntos para la banda. 20/20 era demasiado pop para el público de Sentimiento Muerto, Los Prisioneros y Charly García; y demasiado rockero para el público del propio Quintero, Melissa, Aditus y Témpano. Esto se reflejó en las escasas ventas de la placa. Rodven tampoco sabía que hacer con su plantilla de rockeros, limitándose a difundirlos por los medios a su alcance y presentarlos fugazmente en Sábado Sensacional, exabrupto que el público del género no perdonó ni a Sentimiento Muerto. Por último, 20/20 no contó con los favores de un circuito independiente de circulación y presentación a nivel nacional, ni tampoco la posibilidad de alternar con las escuetas visitas de las bandas argentinas que por aquellos tiempos pisaban Venezuela como un escenario menor dentro de las giras latinoamericanas.

Gracias al blog rockzuela.blogspot.com (un blog de rock venezolano que si permite descargar los discos a diferencia del fluctuante salvavinilos.com) el disco de 20/20 se puede descargar de
http://rapidshare.com/files/134666161/20-20_Solo_dependo_de_ti_-_DDED.rar

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Tras 14 años sin escuchar a 20/20 se recuerda el tiempo en que las bandas locales eran posibilidades de algo. Tambien días en que las cosas parecían ser más sencillas, y podíamos sentir la ilusión de poder tirar todos y todas para el mismo lado. El rock, como todas las esferas de la vida nacional, ha sido rasgado y hecho trizas por la polarización política, esa esquizofrenia que no permite medias tintas ni la experimentación de otros discursos y racionalidades. 14 años de distancia en la que se ha dejado la ingenuidad agazapada, poniendo en su lugar una puesta en guardia contra algo que no entendemos muy bien qué es.